Закрыл сезон 2008

Ночной город, последние 60 км в этом сезоне. Свет огней огромного мегаполиса, золотая листва на деревьях, опавшие листья на дороге, приклеенные лужами к асфальту образуют удивительный узор из красного, желтого, бурого цветов. Огни машин, уличных фонарей и разноцветных неоновых реклам отражаются в этих лужах, размазываясь в желто-оранжево-красно-фиолетовые кляксы. Еду спокойно, резко не делая ничего, все плавно, мягко как в медленном танце с девушкой.

Холодный осенний воздух на скорости режет глаза до слез… Плекс на шлеме закрывать не хочу. Боюсь потерять красоту момента, которой наслаждаюсь. Боюсь, поставь ширму из прозрачного пластика, между красивым осенним городом и своим восприятием. Боюсь потерять момент. Не могу надышаться им, той красотой буйства красок природы в ночном осеннем городе.

Утыкаюсь в легкую пробочку. Пролезть меж рядами можно, но лениво. Я же никуда не тороплюсь. Качусь спокойно в потоке. Я даже не знаю скорость свою. Зачем? Просто медленно. Изредка останавливаясь и касаясь осторожно дороги берцами. Пустил мужика на четверке, вежливо попросившегося в мой ряд. Притормаживаю, пропускаю. Моргнул аварийкой. Чудак. Да, не за что.

Но вот пробка позади. Юнкер весело урчит горшками и везет меня вперед. Родной. Ни на кого тебя не променяю. Кажется, погромыхивает коробка. Похоже люфтит вал. Подшипник, наверное, на замену. Но это все зимой. Все потом. А сейчас прокатиться, как в последний раз в жизни. От души, от сердца прокатиться. Давлю гашетку. Шоссе впереди свободно, пробка и толчея на полосах – все позади. Иду сотню, слезы размазывает по щекам, ветром, который потом загоняет их под подшлемник.

Ну, да и хватит,… сбрасываю газ. Вот и эстакада. Мне сюда. Перестраиваюсь, сворачиваю. Заморосил дождик.

Стою на светофоре. Холодает, изо рта идет пар. Поежился. Слегка замерзли ноги. А под косухой все горит. Мотор в груди ноет и радостно что-то напевает, почуяв знакомое чувство поездки, чувство легкой эйфории и свободы. И он напористо гонит по моим жилам разгоряченную кровь.

Поймал взгляд водилы из Сааба слева. Он меня не понимает. Смотрит с ужасом. Ему в салоне тепло и комфортно, наверное, он только что заключил какой-нибудь важный контракт, едет домой. Таким никогда нас не понять. Просто мы разные... Нет плохих и хороших. мы разные... Все к черту! Зеленый! Первая! Газу! Вторая…

И вновь я еду по дороге, оставляя позади сомнения и разочарования, влекомый буйством красок ночного осеннего города. Последний прохват этого сезона. Красиво и холодно.

Спасибо тебе, этот сезон.

Спасибо за друзей, спасибо за врагов, за радости и горести. Спасибо...

Мрак2к (С) Октябрь 2008